As nuvens não se repetem ante os olhos que as descrevem ao quanto são sopradas por algum ventilador.

O dia hoje frio, claro como céu de anil concebido cinza, aconchego da nostalgia para os velhos antes dos trinta.

Efêmeros, sentimentos não o são. Não foste por o dedo na ferida seria nuvem em céu azul, mas agora serve sal.

Thel, por força do inconcebível, cunhou raízes em raízes inimigas. A nuvem o enganara, nascera pássaro, é agora alçapão.