Não conseguia prestar atenção se lhe apontavam o caminho. Eram muitos os ruídos... Cor dos cabelos, brilho dos olhos, movimento das mãos, outras informações; atiçavam sua imaginação e a roubava do foco. Duas esquinas acima e lá estava ela a escutar de alguém sobre a passagem que a elevasse aos céus. Desistiu seguir subindo, pegou um táxi, desceu numa porta qualquer. Chovia. Lágrimas de rivotril. Acalmou-se, dormiu na calçada.